El hecho de tener un hijo en edad adolescente nos lleva a hacer cosas que probablemente nunca te hubieras planteado hacer y que acabas haciendo no sabes muy bien por qué. Por una de esas misteriosas razones acabé el domingo pasado con mi buen amigo Roberto, su hija y la mía dando con nuestros huesos en el festival de Rock in Rio Madrid 2010.

Este festival, fundado y organizado en 1985 por el empresario brasileño Roberto Medina, y cuya segunda edición tuvo por sede nada menos que el estadio más grande del mundo, Maracaná, saltó el charco en 2004 para celebrarse en Lisboa, y en 2008 y 2010 compartiendo la capital portuguesa sede con Madrid.

El recinto donde se celebra en Madrid, o mejor dicho, en Arganda Del Rey, es una superficie inmensa de 200.000 metros cuadrados en medio de un secarral. Y es que no es mala la idea de llevarse estas grandes concentraciones de gente y sonido a lugares no habitados. En eso fue precursor el Monegros Desert Festival , esa concentración de fans de la música Dance que se celebra cada verano en el desierto monegrino. Con eso consigues no molestar a vecinos, disponer de todo el espacio que se precise y en teoría, sólo en teoría, facilitar los accesos y desalojos. Y digo esto porque cuando veintitantasmil personas salen a la vez con sus coches al acabar los conciertos, pues no hay Dios que ordene eso.

Pero volviendo al Rock in Rio, he de decir que me parece un festival muy bien organizado. Primero por la estructura del recinto, con dos escenarios, uno en cada punta, lo que permite programar dos actuaciones a la vez, y entre medio una serie de servicios y entretenimientos que permiten pasar largas horas allí sin aburrirse.

Segundo, por que el organizador ha sabido ganarse la participación de la iniciativa privada, que invierte allí llevando unos minipabellones en los que cada marca ofrece un entretenimiento, exposición o servicio de hostelería que amenizan los tiempos pre, entre y post conciertos. Allí están marcas como Seat, Movistar, El Corte Inglés, LG, 40 principales, Pascual, etc…

Tercero, un diez por la organización en cuanto a seguridad, con catorce salidas de emergencia del recinto y varios puntos de atención médica y encuentro de extraviados.

Finalmente, en cuarto lugar, me gustaría destacar también ese eslogan que acompaña al logo de Rock in Rio en la entrada al recinto, “por un mundo mejor”, que está presente en forma de filosofía en el ambiente del festival y en la forma de trabajar de sus empleados y voluntarios. Incluso se podría decir que también en el espíritu de los artistas que actúan en él, a los que no les importa tocar en un escenario mientras otros tocan en otro, llevando eso con una gran naturalidad y con un espíritu especial.

Respecto a lo puramente musical, les diré que de las actuaciones que ví, me quedo con la agradable sorpresa de Amy McDonald, una escocesa de 22 años con un estilo especial, con toques de country y pop y muy agradable de escuchar. También pude constatar el agradable pop del sueño de Morfeo, además de la agradable cercanía de sus componentes, con quienes tuve la oportunidad de conversar, y de la exótica belleza de Raquel, su solista.

Y del concierto más esperado, sobre todo por mi hija, pues como pasa casi siempre con estas cosas, decepción al canto ( para los imparciales, claro, las fans estuvieron encantadas). Decepcionante una Miley Cyrus que quiere olvidarse cuanto antes de esa imagen ñoña de Hannah Montana para convertirse en una mega estrella de no se sabe bien qué género. En el escenario, poca voz, mucho grito (normal cuando falta la voz) y un estilo rockero en el que queda totalmente fuera de sitio. Si a eso le añadimos que no fue capaz de decir ni siquiera un “gracias” en español, pues actuación completa. Pero ya sabemos, que estos norteamericanos de escuela tejana les viene justo para saber dónde queda Europa, España, y mucho menos para saber que el español es el segundo idioma más hablado en el mundo, más que el que ella utiliza.

Resumiendo, que un diez para el creador y los organizadores de este evento, y que se lo recomiendo sobre todo si su hijo o hija adolescente le está dando la vara todos los días con sus grupos favoritos. Ya sabe, si no puede con su enemigo, únase a él, aunque sólo sea por un día.

Confieso que soy uno de esos ilusos que, al comienzo de esta crisis que nos está tocando vivir, pensé que esta nueva situación podía servir para cortar de raíz determinados usos y costumbres que, en el fragor de la exultante bonanza económica pasaban más o menos desapercibidos, y que ahora sería el momento ideal, además con una buena excusa, para desterrarlos de por vida.

Pero nada más lejos de la realidad. Mi gozo en un pozo. La tormenta continúa, empiezan a abrirse algunos pequeños claros, y aquí nadie ha hecho nada.

Uno de los temas más avergonzantes, el de las Cajas de Ahorros, parece que comienza a solucionarse aunque sea a golpe de intervención del Banco de España. Que no se haya acabado con esta anacrónica y absurda figura financiera aprovechando esta crisis es una rémora que iremos arrastrando durante muchos años.

Y es que la politización de las Cajas es un freno absolutamente inaceptable para el inexorable camino hacia su desaparición. Esos órganos de poder de estas entidades “sin ánimo de lucro”, han sido durante muchas décadas una fuente de reparto de poder, influencias y favores , que sería impensable en un Banco privado con su consejo de administración y sus órganos de control.

La más que ridícula presencia de Caja Cádiz en la mejor calle de Huesca, o la de Caja Teruel en el centro de Huelva, pagando alquileres de escándalo, han sido la nota dominante en estos últimos diez años. El ego regional de las Cajas en una especie de nueva conquista de territorios nos ha llevado a situaciones absurdas de todo punto. Y ahora, como es lógico, sobran más de la mitad de las entidades.

Y en vez de fusionarse en bloque y crear nuevas grandes entidades con la vista puesta en la futura conversión a bancos, pues resulta que les da por las llamadas “fusiones frías”, una especie de la jibamos con vistas a la calle, en las que conservan su nombre y gran parte de su independencia, porque claro, la Caja de la Ribera del Tiétar no puede perder su personalidad ni su implicación tan importante con ese territorio. Su obra social (al final volvemos a las influencias) le obliga.

Cuando esta mañana pensaba en escribir sobre este tema de las Cajas, me crucé con el coche oficial del presidente de la Diputación Provincial, un coche de alta gama, el mismo que utiliza el presidente Zapatero. Inmediatamente he recordado que un contacto me comentó el otro día que va a ser sustituido en breve por otro exactamente igual. Así que no puedo por menos de unirlo también a la lista de oportunidades perdidas.

La propia existencia de las Diputaciones Provinciales es otro de los anacronismos que arrastramos en este país, y que nadie se atreve a eliminar. La creación en Comunidades como Aragón de los Consejos Comarcales, mucho más lógicos y cercanos al ciudadano rural, debería haber puesto ya en el disparadero a estos entes provinciales. Pero de eso nada, amigos. Que un alcalde de un pueblo, que es lo que es el presidente de una Diputación Provincial, se pasee en el mismo coche que un presidente de Gobierno, a costa de los contribuyentes, es de una desfachatez sin parangón.

Son dos ejemplos a los que podríamos añadir más, de aquellas cosas a las que se debería meter mano ahora que es el momento de ponernos serios. Acabar con la gran cantidad de autónomos que defraudan al Estado declarando cifras de negocio ridículas o ser más duro con los aplazamientos en los pagos de las grandes empresas a sus proveedores o de las Instituciones públicas a los suyos son otras de las asignaturas que se nos van a quedar pendientes.

Pero en fin, los ilusos como yo seguiremos soñando con una España en la que haya menos chorizos y menos vividores a costa de los impuestos que el resto de los españoles pagamos religiosamente.

Me lo dijeron el otro día. Laura, la protagonista de hace varios artículos, ya se ha bajado del tranvía. Mucho antes de lo inicialmente previsto. No ha disfrutado siquiera de ese año de vida que predijo el doctor, tan sólo de tres o cuatro meses. Obra maestra la de este tumor maligno que se ha salido con la suya.

Laura se nos ha ido rápida, sin hacer ruido, discreta, como siempre lo fue ella. Parece como si hubiese querido ahorrar el sufrimiento de verla decaer a los que le rodean y a la vez evitarse una larga decadencia con un solo e inevitable final.

Confieso que siempre me ha gustado reflexionar sobre el efecto de la muerte de una persona entre los que le rodean. El terrible shock que supone una muerte como la de Laura, con muchos años de vida no disfrutados, se va diluyendo en el proceso lento pero imparable hacia el olvido. Dentro de unos años, su marido rehará su vida junto a otra persona, y Marco sólo se acordará de que tuvo una madre hasta los cuatro años, de la que no recordará prácticamente nada.

En el trabajo, sustituirán a Laura por otra persona, y sólo quedará el recuerdo de que hubo una persona allí que falleció de cáncer con apenas cuarenta años, recuerdo que irá poco a poco desvaneciéndose hasta que nadie consiga decir cómo se llamaba la pobre chica.

Este proceso vital, que muchos no quieren reconocer, y que se disfraza con esas frases grandilocuentes como “nadie muere si sigue vivo en nuestro pensamiento”, nos coloca en la constatación de lo que realmente somos, unas meras piezas en el gigantesco tablero de ajedrez de la vida. Piezas que lo normal es que permanezcan largo tiempo encima de él, pero que cualquier movimiento puede hacer que una pieza caiga y que desaparezca del mismo, siendo sustituido por otra pieza.

Uno de los defectos más habituales en el ser humano es creerse importante. Nos parece que, por el hecho de tener inteligencia, capacidad de crear, de amar, etc… somos insustituibles en nuestro entorno. Y sin embargo, cualquier mínimo virus, una maceta que cae empujada por el viento o el error de un conductor que se cruza con nosotros nos elimina de este juego en el que, lo hagas como lo hagas, no te dan una vida extra.

La esperanza de que después de nuestra marcha tendremos otra oportunidad en otro lugar, dimensión, o incluso la vuelta a este mismo mundo reencarnado en otro ser, es la que nos ayuda a entender casos como el de Laura. Que pueda estar en otro lugar alegrando con su ingenio y su optimismo a los que le rodeen, o que nos resulte conocido el brillo de los ojos de una extraña que ha evitado que Marco salga corriendo a la calzada tras su pelota nos hacen descansar pensando que quizá, todo tenga su porqué.

Esta chica no termina de sorprenderme. La ministra del Ministerio más inútil jamás creado, ha vuelto a dar muestra más que fehaciente de su supina estupidez, sin duda a juego con la que supone la propia existencia de su Ministerio de Igualdad.

Sí, amigos, Bibiana Aido, esa rubita con pinta y sueldo de pija andaluza y con ideas peregrinas y utópicas al gusto de lo que quiere escuchar su jefe el presidente Rodríguez, la ha vuelto a armar. Si su entrada en la escena nacional fue memorable con aquello de los miembros y miembras, ahora arremete contra Disney en el convencimiento de que las películas tradicionales de la factoría norteamericana, como Blancanieves y los siete enanitos, La Cenicienta o La Bella Durmiente, atentan directamente contra la igualdad de sexos porque, según ella, presentan un rol de la mujer atado a las labores del hogar y con la única esperanza de que las salve un príncipe azul.

Es por ello que ha desaconsejado la lectura de estos cuentos y la visión de estos filmes a los niños pequeños, y en el caso de que lo hagan, que los mayores estén presentes para reinterpretar y actualizar el mensaje y que los niños y niñas no se traumaticen convirtiéndose en potenciales machistas, maltratadores consumados o mujeres sometidas por voluntad propia.

Me estoy imaginando la escena. Madrid, año 2011. Audiencia Nacional. A la puerta llega una carroza con forma de calabaza, y de ella desciende Blancanieves, sujeta por dos guardias civiles y con las manos esposadas. El revuelo es mayúsculo. Entre cientos de cámaras consigue alcanzar la puerta de la sala de vistas. Allí le espera el juez Bermúdez ( Garzón está ya recusado ad aeternum) que la semana pasada solicitó el certificado de defunción de Walt Disney y el de su enterramiento, no vaya a ser verdad que está criogenizado y se despierte y aparezca en medio de la vista, así como una orden internacional de búsqueda y captura contra La Cenicienta y La Bella Durmiente. Se ha desestimado pedirla también contra La Sirenita, al parecer porque según los informes del CNI, vive en aguas internacionales donde está libre de jurisdicción.

El juicio comienza con la declaración de los testigos. Al otro lado de un biombo instalado a tal efecto, van declarando uno a uno los siete enanos.
-¡ Por favor, -grita el juez- alguien quiere despertar a este testigo! , mientras señala a Dormilón, que se ha quedado frito colgado del micro.
Gruñón se menea constantemente y pega patadas en el suelo, por lo que instantes después, es echado de la sala. La tranquilidad se retoma cuando le toca el turno a Sabio.
-¿Es cierto que ustedes consintieron que la acusada les limpiase la casa y les hiciese la comida en una vergonzosa y vejatoria actitud de sumisión de la mujer al género (Bermúdez es de la cuerda de Aido, y no dice sexo) masculino?
El enano, agacha la cabeza y se niega a responder.
¡ Se suspende la sesión! ¡ Mañana se reanudará a las nueve en punto con la declaración del otro imputado, el machista príncipe azul y la revolucionaria camarada La Reina !

Hoy, esto es ciencia ficción, pero al paso que vamos en este puñetero país, no crean que nos falta mucho para verlo. Y, como he dicho muchas veces, si no fuera porque es totalmente cierto y Aido lo ha dicho sin haber realizado previamente una ingesta excesiva de alcohol o sustancias alucinógenas, sería de agradecer que, en estos tiempos de crisis y de restricciones, nos entretengan con charlotadas de este calibre, que nos hacen partirnos de risa con estos aprendices de políticos cuyo único objetivo es competir a ver quién dice la gilipollez más gorda. Eso sí, mientras se llenan el bolsillo a costa de nuestros impuestos.

Nunca tendrá una estrella Michelín. Seguramente tampoco aparecerá en ninguna guía gastronómica de la ciudad de Zaragoza. Pero probablemente Zaragoza no sería lo mismo sin estas hamburgueserías. Les hablo de El Timple, una cadena de pequeños burgers situados estratégicamente en los lugares de marcha de la ciudad.

Son locales muy pequeños, en los que la limpieza no es su factor diferencial, al más puro estilo norteamericano, con una gran plancha casi al lado de la barra, y unas pocas banquetas altas y repisas donde poder apoyarte para degustar unas deliciosas hamburguesas o su bocata marca de la casa, el “campero”.

Llevan más de treinta años funcionando, y mientras otros burgers legendarios de la ciudad como Hamburgo´s, Pokins, Mister Bocadillo, Burger’80, Ñam-Ñam o Burger Rubio´s fueron cerrando ante el implacable ataque de Mc´Donalds, Telepizza y compañía, El Timple se ha mantenido ahí, fiel a su esencia, sin necesidad de ofertas de Happy Meal, de entrega a domicilio o de dos por uno.

Probablemente su éxito ha sido no creerse nunca un fin, sino un medio. El Timple no era nunca un destino, sino la necesaria parada para continuar la marcha tras un necesario receso. Muchas veces, ni te comías la hamburguesa dentro, sino en la puerta del local, o incluso por la calle.

Hoy he ido a cenar allí con mis hijos y mi mujer, y nos hemos sentado en la misma banqueta donde hace veinticinco años me sentaba con mis amigos para cenar y hablar de a qué chicas les íbamos a entrar esa noche, o en la misma donde nos sentábamos muy avanzada la noche para echar algo sólido al estómago que compensase el excesivo grado etílico que llevábamos encima.

Soy de los que piensan que la vida la hacen multitud de pequeñas cosas, de lugares, de vivencias que vamos echando en nuestra mochila. El Timple sin duda es uno de esos lugares que nos identifican con una ciudad, y que nos hacen sentirnos vivos en unas urbes cada vez más frías, uniformadas y despersonalizadas. Hoy en día, estés en Sanghai. Madrid, Nueva York o Buenos Aires, da igual, el paisaje es el mismo, las mismas tiendas, los mismos restaurantes, los mismos logos en los paneles publicitarios.

Por suerte, todavía quedan lugares que, a pesar de la globalización, a pesar de Internet y su dictadura uniformadora, nos hacen identificarnos con una ciudad, con una época dorada de nuestra juventud, y que siguen estando ahí, esperando a que, en pocos años, nuestros hijos se sienten con sus amigos en esas mugrosas banquetas y hablen de tal o cual chica o chico mientras se zampan una deliciosa hamburguesa y una Coca-Cola.