Estaba allí, tendido en la fría calzada de una nacional cualquiera, cubierto con una especie de manta que parece hecha de papel de aluminio. Bajo esa cobertura, sobresalen dos zapatos que ya no harán más camino. A su alrededor, sólo un guardia civil dirigiendo el tráfico para aliviar el atasco producido por el accidente sucedido minutos antes.

Es una escena que se repite cada día en algún punto del país. Viendo la imagen, me viene a la cabeza el famoso dicho que encabeza este artículo. Pienso en cuán delgada es la línea que separa la vida de la muerte, y lo poco que reparamos en ello.

Intento imaginar qué había hecho esa persona horas antes de quedar inerte sobre el asfalto. Si había reído con sus hijos contando el último chiste contado por el pequeño de la casa. O si por el contrario, venía de una reunión de trabajo donde le habían comunicado que, por la maldita crisis, era uno de los que la empresa iba a despedir.

Quizá venía pensando en que tenía que pasar por la agencia de viajes a recoger los billetes para irse con su pareja a Londres en el próximo puente, o que se había comprometido a comprar la carne para la costillada que los miembros de su equipo de fútbol habían organizado el domingo.

Quién sabe si hacía cálculos mentales sobre la hipoteca que le ahoga un poquito más todos los meses, o si estaba pensando en ir a visitar a ese amigo al que acababan de ingresar en el hospital.

Da igual. Todo ha acabado. Los sueños, los planes, las estrecheces. La vida.

Fuera como fuese esa persona, educada o analfabeta, pobre o rica, optimista o pesimista, el resultado es el mismo. Allí está, tirado en el suelo, perdida esa dignidad que tanto valoramos, tapado como si quisiéramos borrar de nuestra vista la incómoda presencia de la muerte. No ha habido tiempo de despedirse de la familia, de decirle a su pareja lo feliz que le ha hecho, o a su hija lo orgulloso que está de ella. No ha podido decirle a su amigo Carlos lo importante que fue su ayuda en aquel momento crítico cuando quebró su primer negocio.

Nada de eso ha podido ser. En pocos segundos, el destino ha decidido que esta película ha llegado a su fin, y que el final esta vez no será el de la princesa rescatada por el príncipe azul, ni el de una familia paseando por una verde pradera mientras la cámara hace un travelling para que se vea también la playa hacia la que se dirigen. El final es el frío y duro asfalto, y la espera a que llegue la furgoneta de la funeraria mientras el silbato del guardia civil sigue sonando ajeno a todo lo que se rompió debajo de aquella manta de aluminio.

En el momento de escribir estas líneas, el futuro de la factoría que Opel tiene en Figueruelas sigue todavía en el aire. La multinacional Magna, que parece va a ser la definitiva dueña de la marca alemana, sigue planteando un futuro no demasiado claro para el centro productivo aragonés.

Confieso que no he seguido muy de cerca el proceso, pero siempre me fijo en la escenografía de este tipo de negociaciones, aunque sólo sea por la importancia que su resolución tiene para el tejido productivo de mi tierra. Por un lado, los compradores, en su posición ventajosa de quien tiene en sus manos el futuro del trabajo de unas 10.000 personas en España, entre empleos directos e indirectos. Por otro, los políticos, con su medida diplomacia tratando de dejar contentos a todos. No olvidemos que las concesiones de éstos fueron las que permitieron que General Motors se instalase en Figueruelas hace varias décadas. Y entre medio, los trabajadores, o mejor dicho, los representantes de los trabajadores enviados por el comité de empresa.

Estos días he tenido la oportunidad de ver varias entrevistas a algunos miembros del comité, y en todas ellas el denominador común ha sido alardear de una posición de fuerza de la que a todas luces carecen los trabajadores. Resulta patético ver a estos señores amenazar con “movilizaciones”, e incluso jactarse de que se han levantado de la mesa de negociación en tal o cual momento, como si a los señores de Magna les preocupase mucho una huelga en estos momentos. Más bien al contrario, eso les daría fuerza moral para apoyar a otras plantas en detrimento de la zaragozana.

Y es que volvemos a tropezar con uno de los grandes problemas que sufre España en este comienzo del Siglo XXI, la poco responsable actitud de los sindicatos. Y todo empieza porque el asociacionismo en el ámbito laboral es pura falacia. La mayoría de los trabajadores no votan en las elecciones sindicales, y muchos de los que lo hacen votan a fulano o a mengano en función de que sea de su departamento o no, sin fijarse en las siglas por las que se presenta. Eso, unido a que lo que anima en la mayoría de los casos a estas personas a presentarse es más el afán de “blindar” su puesto de trabajo y acogerse a las ventajas de ser miembro sindical, que la idea de ayuda y defensa de los intereses de sus trabajadores, configura un escenario de escasa credibilidad al sistema sindical en España.

Además, en vez de implicarse en la realidad de la empresa actual, los sindicatos perseveran en la utilización de un lenguaje trasnochado, y en unas posturas ridículas. Defender que sólo la aceptación de sus propuestas llevará al acuerdo es tan dictatorial como anticuado, y esta es una idea que una y otra vez, incluido el caso de Opel, defienden machaconamente.

La escasa preparación en materias como la negociación que muestran los dirigentes sindicales se torna preocupante si de ellos depende la estabilidad e incluso la propia existencia de la empresa.

Este país precisa unos sindicatos verdaderamente profesionales, no unos paniguados dependientes de las subvenciones oficiales. Que cada trabajador esté obligado a afiliarse a uno de ellos, como en algunos países de Europa, y que se les pueda exigir y auditar resultados. Sindicatos con un verdadero interés de defensa de sus asociados, y no atados a partidos políticos y a consignas venidas desde el partido o gobierno correspondiente.

Sólo así se aseguraría la verdadera defensa de los trabajadores, y los empresarios tendrían frente a ellos en las negociaciones a gente preparada e implicada no sólo en la defensa del trabajador sino también en el proyecto común entre empresario y trabajadores que supone una empresa.

Que chorizos hay en todas partes, está más que claro. Que además en España se crían más gordos y sanos gracias a ingredientes añadidos como la picaresca nacional, la poca vergüenza, nuestro carácter mediterráneo, etc…, es un hecho claramente demostrable.

Estos días han vuelto a protagonizar la actualidad de este nuestro país, debido a la trama del caso Gurtel, que salpica al Partido Popular, especialmente en Comunidad Valenciana y Madrid.

Pero lo vergonzoso en estos casos, no es que aparezcan casos de corrupción, enfermedad inherente a la raza humana, sino la manera de interpretarla o de atajarla de nuestros políticos, sean del partido que sean. En este caso le toca al PP. La actitud de este partido frente a este caso de corrupción provoca vergüenza ajena.

En la calle Génova se ha instalado el convencimiento, necio y absurdo, de que reconocer el caso y actuar con diligencia, supondría un menoscabo en su imagen de oposición, y darle un balón de oxígeno al partido del Gobierno. Bajo esta premisa, todo es echar balones fuera, negar la evidencia e intentar que escampe cuanto antes.

A todo esto hay que añadir la hipoteca que supone para el PP el arco mediterráneo, de Castellón hasta Almería, su fuente más importante de votos, junto a la Comunidad de Madrid. Los casos de corrupción en todo este ámbito geográfico se han sucedido con el denominador común de tener al PP como protagonista. Ante ellos, el silencio, o la huída hacia delante han sido la respuesta de Génova. El conservar esos votos del levante español ha llevado asimismo a la gente de Rajoy a politizar temas tan polémicos como el del uso y la gestión del agua en una zona sobreexplotada por la especulación urbanística, terreno en el que los populares se manejan como pez en el agua.

Los ciudadanos estamos hartos de unos políticos que no dimiten aunque los pillen con las manos en la masa, que reciben regalos y luego nos dicen que no dieron nada a cambio, tratándonos como a gilipollas. Pero el problema es que la inacción de los ciudadanos, les hace crecerse hasta creerse intocables.

Por otra parte, el estilo de “el bigotes”, uno de los mentores de la trama, es chabacano y casposo a más no poder. Este chorizo, nuevo rico de Rolex y Mercedes, que organizaba reuniones en puticlubs y orgías en chalets privados, supone el ejemplo de una casta demasiado influyente dentro del Partido Popular, sobre todo en las comunidades autónomas antes citadas.

El PP tiene en sus filas gente muy preparada, joven, con ganas, pero tienen que ser contundentes con cualquier atisbo de connivencia con la especulación y con la corrupción, si quieren disponer del apoyo de la mayoría de los ciudadanos, la que da acceso al Gobierno de la nación.

Recuerdo hace unos meses una fotografía de todos los dirigentes del PP en apoyo a la honradez de Francisco Camps. Apuéstense conmigo lo que quieran a que, si se demuestra que Camps conocía la corrupción que había en su partido, no dimiten en bloque todos los de la foto.

Domingo. Cinco de la tarde. Grandes masas de gente se acercan a las puertas de acceso del estadio. Padres con niños, grupos de amigos, jubilados con el transistor en la oreja, grupos de chicas ansiosas de ver a sus ídolos juveniles, etc… Se trata del acontecimiento social más importante que sucede en la ciudad cada quince días.

Es el fútbol, el llamado opio del pueblo, capaz de hacernos abstraer de los problemas cotidianos aunque sólo sea durante noventa minutos.

Resulta una obviedad comentar que el fútbol es un deporte universal. Probablemente sea, junto a la Coca-Cola, lo más universal que hay sobre este maltrecho planeta llamado tierra. Se practica lo mismo en un país musulmán que en el país más capitalista de la otra punta del globo.

Pero sobre todo, el fútbol es igualatorio en su práctica. Siempre me ha llamado la atención ver a los niños de los países más pobres, o de los míseros suburbios de las ciudades de occidente, jugar descalzos a fútbol en la calle, con una pelota deshinchada o remendada varias veces. Mientras, en el occidente desarrollado, los niños juegan con botas y balones de marca, e intentar emular a los Messi, Kaká o Ronaldo. Cambian los detalles, pero todos disfrutan jugando con una pelota.

El fútbol es capaz de igualar en el contexto de un partido, a gitanos y guardiaciviles, a judíos y palestinos, a solteros y casados. En el estadio, es capaz de hacerte hablar con tu vecino de asiento como si lo conocieses de toda la vida, de convertirte en un eslabón más de una cadena gigantesca cuando la masa pide o festeja algo. Nos sacia el sentimiento de pertenencia a un grupo y nos identifica con unos colores.

Eso por no hablar de los que tenemos hijos en edad de su práctica federada. El fútbol es la ilusión de un niño, pero más si cabe de sus padres, que acabamos identificados con su equipo. Madrugamos los sábados y nos integramos en otro grupo más, el de los padres del equipo.

Y si es difícil imaginar un fin de semana sin fútbol, salvando la excepción del verano, todavía es más difícil imaginar un lunes sin comentar el fútbol del fin de semana. Que sería de los bares y cafeterías de nuestro país sin las tertulias o discusiones futboleras de los lunes, o sin esa ojeada al periódico deportivo que descansa sobre la barra del bar.

En fin, que tener en el mundo de hoy cosas que nos unen, nos entretienen, y además, su práctica es barata y divertida, es un lujo que a veces, por cotidiano, no valoramos en su justa medida.